viernes de marzo y palabras

Era una tarde cualquiera
de ese invierno que tu piel
decidió hacer verano por anticipado
desordenando todas las estaciones,
pasando a nuestro antojo hacia delante
las hojas de cualquier calendario,
comiéndonos hasta la primavera
por el hambre que teníamos de sol.

Fue una dura batalla
discutir, con la cerveza de fondo,
para negarnos la razón tozudamente,
esconder(nos) la rabia en contracciones,
reconocernos mutuamente impertinentes
sólo por disfrutar(nos)
de ese pequeño placer que supone
sacarnos la lengua entre nosotros
un poco más de lo que fuera necesario
y -a veces- incluso de lo recomendable.

Pero antes de que el juego inocente
dejara alguna víctima en el suelo,
el vértigo acudió a precipitarse,
sin previo aviso, sobre nuestras palabras
(como cae, por ejemplo,
-inevitablemente-
el cuerpo de un niño travieso
que -jugando- se lanza por un tobogán)
O, tal vez, sólo vino a dejar
que nos cayeran ellas
encima de nosotros
como una suave lluvia de verano.

Así que jugamos a jugar
-como lo hacemos siempre- con palabras,
a (des)balancearnos con ellas,
desordenándolas y desordenándonos
también
con ellas a nosotros.
Y si tú gritas mi nombre
yo me esfuerzo en desordenar el tuyo
(aunque fuera moviendo
tu tilde tontamente a pleno grito)
Que así nuestra guerra anterior
-justamente- quedó en tablas.

Y puestos a definir(nos)
entre conversaciones
podríamos haber sido
completamente marzo
llenos de primavera y sol
incluso en otra época del año.
O también
podríamos haber sido,
como dijo el poeta,
(no me preguntes cual,
ya sabes de quién hablo;)
Completamente viernes,
para quedarnos una (pen)última vez
anclados en una despedida eterna
en la que me quedaría siempre.

Yo, sin embargo, creo
que si este poema existe
es porque tú lo nombraste
y que -en definitiva- de ser algo
seríamos en realidad
-sencilla y completamente- palabras,
tan sólo (y tanto como)
palabras un viernes de marzo.