la memoria de las flores

Hay momentos en los q uno busca las palabras y ninguna es adecuada para expresar lo q siente en esos instantes. Me gustaría atreverme a decir q últimamente me siento alegre como no hacía meses q lo estaba, q no voy a volver a caer en errores pasados, en persecuciones de esos sueños q idealizo constantemente, en demostrar a alguien q se equivoca conmigo. Me encantaría pensar q soy capaz de olvidar como si no hubiera sido nada lo q he sentido todo este tiempo, porque en el fondo apenás he tenido motivos para ilusionarme. Quiero creer q no voy a volver a culparme de todo lo q no me han dejado hacer. Hoy tengo claro q yo no tengo la culpa de q mis amigos me importen demasiado, ni de tener en cuenta detalles q casi ninguno tendría conmigo, de darme más a los demás de lo q muchos hacen conmigo, de tener idealizada la amistad y el amor más de lo q debería. Más de lo q mucha gente se merece. Hay ciertas cosas en las ya no sé si quiero creer.

La amistad, el amor, las personas... pueden ser tan hermosas como las rosas q florecen en primavera. Pero después, cuando intentas agarrarte a algunas de ellas, te das cuenta de q prácticamente todas tienen espinas. Y q la sangre q brota al tocarlas lo hace casi siempre de tus propias manos. Si les arrancara las espinas, esas rosas perderían parte de su original belleza. Si las quisiera cortar, sólo necesitaría unas tijeras. Pero mis manos siguen desnudas ante las rosas cubiertas de espinas, y tan cansadas de seguir sangrando... Algún día de otoño, muchas de esas preciosas flores acabarán por marchitarse sin dejar q nadie las acaricie. Sin permitir a algún afortunado embriagarse con su delicado aroma.

Y entonces, esas rosas ya marchitas quizá ni siquiera sepan recordar q una vez alguien visitaba sus jardines. Que alguien admiró tanto su belleza como para no querer cortarlas.


"no hay nada q decir ante el espejo de unos ojos cerrados..."

Desfile de gaviotas.- Carlos Chaouen